O senhor (a)prova?

O despertador não tocou, porque o meu relógio biológico, vá-se lá saber o porquê, leva-me a acordar sempre uns minutos antes da hora.

Entre o preparar das coisas, arranjar o petiz e arranjar-me, saio, como sempre a correr, para enfrentar mais uma hora e cinco de alcatrão e chegar à escola.

Enfrento as estradas nacionais, municipais, quelhas e no fim de tudo isto, do lado esquerdo, o edifício cor-de-rosa. Chego à escola. A primeira reunião.

Posso respirar, posso respirar porque estou viva, mas não posso respirar de alívio. Hoje, não sei quantos professores contratados, dizem na comunicação social mais de três mil, ou três mil e quinhentos, dirigem-se para fazer uma prova, grande parte deles, morreram a ver a linha da praia, por alguns dias são obrigados a fazer esta prova absurda.

Depois dos inquéritos de opinião, nalguns canais de rádio, grande parte da população é favorável a que seja feita esta prova a todos os professores, quer contratados, quer do quadro. A ser assim, até poderia estar de acordo, poderia, mas não estaria. Tal como não estou agora.

Termina a primeira reunião, depois de toda a papelada e burocracia, os colegas saem com um sorriso nos lábios. A mim é me impossível sequer mexer os lábios. Não sei quantos professores fizeram a prova, ou se esta virá a ter algum valor no final. Penso nos colegas que, após anos nas universidades e nas escolas, como contratados, muitas vezes olhados de lado e como professores de segunda, coisa que eu já senti na pele e às vezes ainda sinto, foram sujeitos a esta pressão.

Partilhei quatro anos com uma colega que suponho estará a fazer a prova. Nesses anos, partilhamos material, experiências, dinamizamos actividades experimentais para os alunos. Eu, com mais de doze anos de tempo de serviço nunca me senti de algum modo mais profissional do que a minha colega de grupo. E agora eu posso escapar ilesa e ela não, injustamente.

Que os professores devem todos ser avaliados? Sim, nós contratados somos avaliados todos os anos.

Que os professores devem fazer formação? Sim, nós fazemos formação nos centros de formação das escolas onde leccionamos.

Que os professores estão sentados nas suas cadeiras acomodados? Sim, nós enfrentamos estradas, longas viagens, alguns são obrigados a mudar de casa, deixar a família.

Que os professores só fazem greve e têm férias? Sim, neste momento estamos todos em casa, as aulas acabaram e nós estamos de férias. Não temos reuniões de avaliação, não temos formações, não temos serviço nas escolas até ao dia 6 de Janeiro.

Que todos os professores devem fazer a prova? É um país democrático, pensem por vocês.

Nós apenas estamos cansados de fazer tudo para conseguir um lugar no ensino, em agosto vivermos o pesadelo do desemprego e passar os meses que se seguem entre visitas obrigatórias à junta de freguesia, listas onde o nosso nome teima em não aparecer e entrevistas onde, algumas vezes, somos enxovalhados.

Venha a próxima reunião.

Marco de Canaveses, 18 de Dezembro de 2013

Esta crónica é escrita com o antigo acordo ortográfico. Prendam-me

estilhaços

I

destas mãos que trago

sujas de terra

já nem as cicatrizes se notam

desta face

que abriga distantes portos

nem uma ruga conta história

destes dias

que me sobejam

apenas a densa escuridão

dos outros dias

que já contei

memórias escritas e perdidas

disto que sou

disto que fui

já nem sei quem serei

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

balada XXVI

boa noite, dizem

mas eu não sei quando dormir, que cama escolher

bom dia, dizem

e esquecem

raspo a terra debaixo das pedras

odor húmido invade-me as narinas

de unhas sujas como o pão que me resta

até amanhã, dizem

e eu esqueço o dia

um resquício de força, um olhar altivo

reconheço este céu, estas nuvens que me desenham

a última golfada de sangue, o último segundo de ar

não tenho muito tempo nesta parca existência

que não é minha, que não me pertence

ouço-os chorar

até sempre, dizem

e eu aqui fico

http://youtu.be/n6aCMgy0ES4

notas para jogo interminável

I

aposta no vermelho

todo o dinheiro que trazes

na algibeira que ainda resiste

II

bebe a última gota

de álcool

falsificado

III

esboça um sorriso

por cada bala

que cai no pó

IV

fecha os olhos

quando te preparas

para acordar

V

aposta no preto

a vida que ainda é tua

a que resta

VI

esquece

aprende

e esquece de novo

VII

as regras são estas

as regras são nossas

as regras mudam

Não tenho, nem encontro palavras suficientes para agradecer a todos que estiveram presentes, outros ausentes mas bem perto do peito, no dia 28 de setembro.
Foi para mim muito importante e especial saber que todos responderam ao meu repto e iluminaram a esta minha loucura, com os seus sorrisos e com algumas lágrimas.
Confesso que sempre tive medo de assumir que escrevia, de mostrar aos outros os meus poemas, mas esse medo torna-se cada vez menor depois de todas as palavras de incentivo que recebi. Este foi também um teste para mim.
Obrigada pela vossa presença, pelas vossas mensagens e pelo carinho demonstrado ao longo de todos estes dias.

Lançamento do livro desAlinhados

É já no próximo sábado, dia 28, pelas 17:00 horas, no Grupo Dramático e Musical Flor de Infesta, em São Mamede de Infesta, perto da igreja, o lançamento do meu livro de poemas, desAlinhados.
Estão todos convidados...

Como lá chegar:
na A3 sair da saída Matosinhos e em seguida sair logo na primeira saída onde se lê: São Mamede de Infesta. Depois nas rotundas é seguir as indicações para São Mamede de Infesta e para a igreja. Aí aparece a indicação Grupo Dramático e Musical Flor de Infesta. 
Se perguntarem a alguém verão que todos conhecem e não tem nada que enganar.

XXXVI

[dialogo do guerreiro]

existe uma madrugada fria

logo a seguir às noites em desalinho

é quando o sol, ainda que tímido, ainda que pálido

nos beija o rosto

abre os olhos

liberta os demónios

descansa o corpo cansado

um dia vamos de mão dada

alimentar os leões, sem medo no peito

um dia, um dia talvez

a tua mão conseguirá cobrir a minha

e nessa altura já posso cerrar as pálpebras

acorda, o dia despertou

a madrugada chega para ti

[terminam aqui os desAlinhados, este último desAlinhado é teu, Afonso, minha madrugada]

esventrado XXX

[golden star]

a chávena inerte sobre a mesa

o café que arrefece, fumo em espirais aleatórias

com dedos nervosos percorro o tampo de vidro

impressões digitais esborratadas

misturadas com outras de desconhecidos

já nem os estudantes aqui param

e os velhos contam os últimos trocados

que irão trocar por pão

ensaio umas letras, a medo

num papel que trago esquecido no bolso

à saída deixo-o ficar amarrotado

no caixote do lixo imundo

tão depressa me erguem uma estátua

tão depressa me abrem um túmulo

Fotografia de Man Ray, Anatomies

baladas

XXV

[para o Afonso]

todos os oceanos de gelo

todos os desertos sem nome

todas as serras feridas

todos os vales em abismo

todas as ruas que cruzo

e todas as outras que nunca percorrerei

todas as faces que toco

e todas as outras que me fogem ao olhar

todos os sonhos alimentados

todos os medos bem guardados

as chaves esquecidas no fundo de mim

todo o azul do Olimpo

todo o vermelho do ventre

todo o negro que se estende

toda a cegueira alva em sussurro

olho a vida

é tão grande a aldeia

vasto se torna o mundo

na promessa de infinito

e todo o universo lá fora

e o meu bem cá dentro

purgatorium XLIV

E é chegada a minha vez de sair de cena. A terceira pessoa ganha finalmente o seu papel de protagonista.

Estendeu-lhe a mão aberta, mas sem remédio, sem salvação. Primeiro sentiu a pele fria e áspera, os ossos sem réstia de carne.

Como que à queima-roupa, mas nunca pelas costas, jamais pelas costas, disparou-lhe a pergunta, Tens o dinheiro? Deveria tê-lo, mas esqueceu-se onde o puseram. Sim, decididamente deveria ter o dinheiro, outros tinham-se certificado de lho colocar nos bolsos. Só que agora as mãos inertes não saberiam busca-lo e de pouco lhe adiantaria a voz abafada debaixo de uns lábios extintos.

Sim, tinha realmente as moedas e ia ficar errando pois não sabia como as encontrar.

A porta fechou-se pesada, um baque forte, o silêncio derradeiro.

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

[nestes dias não tem sido fácil encontrar algum tempo para mim, Petiz rouba todo o tempo e ainda bem que o faz. tenho seguido meus colegas de viagem, navegado nas suas palavras, mas falta o tempo para comentar. hoje queixo me da falta dele, mas o Petiz cresce e daqui a nada vou ter saudades de ter falta de tempo e de estar com ele...leio vos por ai, sempre... até...]

esventrado XXIX

[para os que partem, com os olhos noutro futuro, para os que ficam e os vêem partir]

onde estão os teus filhos

que alimentaste com o peito em ferida

cantando as glórias de viriato

entregaste as suas almas

ao mar da tempestade na esperança de outros futuros

e viste-os padecer na orla da praia

pedaço de terra, país de sofredores

que carregam a cruz que não puderam escolher

porque fechas os olhos agora

ah, Portugal, que fizeste tu

parindo fortes guerreiros

ah, Portugal, que fazes tu

abandonando os teus filhos

talvez eles voltem, um dia, Portugal

com a lágrima nos olhos

e tu com os braços bem abertos lhes beijes a fronte

talvez fiquem bem longe de ti

com a triste memória

de serem os teus filhos esquecidos

notas para amanhã ou para o petiz

I

não se escolhe com certeza

a hora em que tudo

muda , abruptamente

II

contornam-se os dias

contam-se os passos

mas a chegada não se anuncia

III

medos crescem, sem cessar

semeiam abismos

no peito dorido

IV

mas uma manhã

um estalo violento

de quente lucidez

V

venham então os gigantes

com as maldições eternas

venham os sábios de mentes deturpadas

VI

venham os ventos

venham as tempestades

abra-se a terra em valas sombrias

VII

no orvalho da madrugada

aprenderemos

a reconhecer o nosso reflexo

VIII

no silêncio da noite

saberei sempre

ouvir a tua voz

IX

podes vir

sempre

e hoje sei disso

esventrado XXVIII

espreita do outro lado da janela

com dentes cariados e hálito pérfido

marca os segundos no vidro embaciado

deixando o riso escapar

fecho os olhos e vejo

cerro os dentes e falo

ah, maldito sejas tu

com tuas vestes brancas

com tua voz de candura

torcendo os ponteiros

ameaçando a carne que envelhece

cubro o corpo e tremo de frio

esqueço o tempo e as pragas cumprem-se

tira-me as medidas

compra-me um belo par de sapatos

tece-me o fato que sonhaste

prende os pregos nas tábuas lisas de pinho

pois sabes bem que daqui não me é possível sair

[no fundo todos estamos realmente frios]

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

Polaroid 55

Estrada nacional 105

alguém lhe tirou as medidas

altura, largura

ombros, pés

provável rosto desfeito, cicatrizes incontáveis

e naquele entroncamento

plantam-se flores de plástico

acendem-se velas todas as semanas

a recordação incessante do que se perdeu

amanhã ou depois

mando gravar o teu nome no passeio

mando apagar a borracha que marca o asfalto

amanhã ou depois: passo sem te ver

mas as flores continuam lá

as velas são substituídas

o tempo teima em não passar

pelo menos para ti

purgatorium XLIII

Como foi que aqui vim parar? O abismo escuro apoderou-se da minha mente. Busco os momentos, os passos, os caminhos e apenas encontro mãos vazias, o nada que me enche as mãos.

Não sei em que acreditar. Em ti não acredito. Em mim, sou obrigada a acreditar.

Porra, mas como foi que aqui vim parar?

Não bebi, não bebo.

Não fumei, não fumo, já não fumo.

Não abusei, não abuso.

Não vivi, não vivo.

Uma réstia de esperança no tampo imundo de uma mesa. Dobrar de esquinas confusas, ruas sem nome, ruas sem ninguém.

Não sei como aqui vim parar, mas talvez saiba como daqui sair. Sem estar sentada em cima do meu rosto.

Decisão tardia, no instante certo.

Esta foi a história possível, a que se escondia na tinta que hoje seca, perene. Talvez volte, talvez de mim se fale. Ou talvez ninguém me reconheça mais. Não importa, não me interessa: reconheço-me do outro lado de mim, do outro lado do espelho.

Todas as vidas encerram mortes anunciadas, uma morte apenas. E os nascimentos escondem mortes sibiladas.

Fotografia Laura Alberto

desAlinhado XXXV

30ºC
início a descida pela avenida
envolta em nevoeiro
o frio afugentou as pessoas
ou talvez a hora não ajude
torna-se difícil respirar este ar gélido
que invade os pulmões, que corta as costelas

ninguém cruza o meu caminho
ninguém se avista ao perto, ao longe
onde está a cidade
dorme escondida com uma cruz no peito
na noite anterior lavou o sangue das mãos

[sou vulto cinzento de rosto tapado
figura disforme que sublima na memória
há muito tempo que me esqueci]

notas para cidade adormecida

I

ah, os desconhecidos

vultos que arrastam os pés

sobre a minha janela esquecida

II

maranha de pele suja, sangue e ossos

os animais deixam-se nas valetas

da cidade que finge fingir

III

tinge-se em definitivo o céu

de cinzento chumbo

luzes pálidas no contorno dos corpos

IV

o frio cola-se no corpo

aí resta, sereno

corroendo o que sobeja

V

tiro a melhor roupa

ensaio sorrisos frente ao espelho

calço sapatos engraxados

VI

enfrento o eterno inverno da cidade

contorno as putas, os chulos, os mendigos

evito o vómito, os escarros, a urina das ruas

VII

as flores de plástico não murcham

as pedras não se erguem

e a boca esconde-se de pétalas

VIII

fantasio que alguém chame o meu nome

no cruzamento de duas ruas

mas apenas posso beijar os meus dedos

IX

afinal

aquilo que realmente fiz

foi contornar o meu silêncio: sempre

Fotografia de Gérard Castello-Lopes

notas para genesis dissemelhante

I

talvez ainda devore o pão

amassado no suor do meu rosto

temendo o pó que me assalta a sepultura

II

teimo em ordenar aos bichos

novas regras

organizando-os a meu bel-prazer

III

ainda assim resta a lembrança

do jardim, dos céus e da terra

da chuva impossível  que fez brotar as sementes

IV

longe estão já

os tempos do diluvio

quarenta dias e também quarenta noites

V

os que se salvaram

são os heróis prometidos

que carregam punhais escondidos

VI

geraram-se filhos, geraram-se filhas

e eis que fomos corrompidos

numa terra tingida de sangue

VII

duzentos e cinco anos

com as mesmas palavras

atravessadas na garganta

VIII

e toda a eternidade

com o estranhar

do dialeto do vizinho

IX

assim me marcas: homicídio não consumado

assim me desculpas: mas os outros não

assim me condenas: entregue a mim próprio

X

apenas quis perceber o teu lugar

apenas quis saber o que pensar

mas o teu rosto não assome no horizonte

Fotografia Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

a não-Odisseia

não há barcos para Ítaca

naufragados estão na orla dos sonhos

ao longe já não se ouvem

as trompas emudecidas sob a ameaça

de noites sem fim

sei bem que me escreveste

sobre as lutas em terras distantes

mandando entregar os papeis

que nunca vi, que nunca saberia ler

imagino que das tuas mãos

a ira se tenha erguido

e nelas sucumbiram

os gigantes de água, os gigantes de pedra

mas esta fantasia todos

ludibriou

enquanto por ti rezavam

e pela tua chegada aguardavam

não, eu não acredito

em meias palavras

em meios feitos

em finais de encantar

os labirintos medi-os

um a um

sem nunca me enganar

já não cruzo os braços

à espera de uma faúlha que seja

agito as mãos, abro a boca

e sei finalmente como respirar

a cidade está escura, talvez sempre assim tenha sido

em silêncio rasgo a manta

que outrora não teria remate

não, esta não é a nossa história

é apenas o esboço de ninguém

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

esventrado XXVII

trazes o oceano no olhar

as vagas altas encarceradas no peito

tua primeira lágrima rola

sobre a pele que teimas esquecer

sabe a sal o silêncio

com que encerras os dias longos

e aceitas a ladainha que se repete

quisera eu ser senhora

dos sete mistérios ocultos

detentora das sete chaves

oxidadas, sem portas que as conheçam

sou apenas uma mais, a mais

dos marcados eternamente

à espera da vingança

e setenta vezes sete

inventarei um novo sol

criarei um novo mar

desflorarei a terra virgem

se dessas setenta e sete vezes cair

saberei de novo erguer-me sobre pernas lassas

as lágrimas não cairão mais

pois os olhos trago-os abertos

e a terra por nós será lavrada

sem resquícios de sal

Fotografia do filme Naked City, 1948 de Jules Dassin

notas para duelo perdido

I
engorda o rebanho
deglutindo
o pasto viciado

II
descubro hoje
que a minha roupa negra
já não me serve

III
avança a cerca
o gado em fúria
ameaçado pelo cão embalsamado

IV
esqueço-me de dar corda
aos dias
o despertador não para de tocar no bolso

V
afia a faca
mostra o dente
o falso pastor

VI
a face do culpado
de mãos ensanguentadas
é o meu próprio rosto

VII
do cimo da montanha
o brilhante salvador
o livro sagrado na marca:

VIII
eu te
perdoo
os outros não

purgatorium XLII

Janeiro, ainda que debaixo de um sol tímido o ar frio gela-me o corpo. Sucumbo ao cansaço, sinto a pele estilhaçar, os ossos a quebrar e o gelo invade-me o peito.

Sento-me num banco corrido, a pouca luz apenas me deixa adivinhar o vulto que atravessa o corredor. Mantenho a cabeça baixa, numa tentativa de passar despercebida, não sei como mas acabei por aqui vir ter e agora tenho de esperar.

Um boa tarde quase imperceptível, respondo também, Boa tarde e continuo a ler as lápides de pedra que contornei até me sentar no banco corrido: Faleceu a 09 de Abril 1607, Faleceu a …, e uma série de datas, de palavras arcaicas mas fáceis de deduzir o sentido.

Não, não me dês pontapés, há muito que estamos de relações cortadas. O caminho é longo, não há como voltar para trás.

Uma segunda pessoa passa, um homem com um pesado sobretudo, de certeza que não terá frio. Silêncio. Volta a fazer o percurso inverso, continuo lá desta vez não me pode ignorar, Precisa de alguma coisa?, troco as letras no chão pelo seu rosto, Não, obrigada eu estou de saída.

Estava mesmo de saída, ainda não foi desta.

balada XXIV

permite-me então convidar-te
para te sentares à minha mesa
e bebermos o derradeiro copo
diferentes são os caminhos que aqui
nos trouxeram, nos abandonaram
não, não digas nada ainda
deixa que eu fale

eram muitos os dias que haviam passado
calendários não sabiam como os contar:
os dias sucediam as noites
as noites emudeciam os dias
e muitos se passaram, sem que os homens os percebessem

assim o mar continuou, vagas fortes
altas tempestades longínquas
bancos de areia assaltados
também os rios galgavam
pedras e desfiladeiros
mergulhando na sua foz obscura
a terra rompia as suas entranhas
deixando ouvir o seu grito
nas noites frias enquanto todos fingiam dormir

medrosos, caíram um por um
os homens que iam restando
do último ninguém ficou para ver o seu salto
quando os seus pés tocaram a água
uma escuridão apagou o pouco que ainda restava
não há milagres que acudam o fim
não há deuses que escrevam a crónica
pois ela encerra-se em nós e em nós continua

e agora que sabes o fim da história
posso encher-te o copo uma vez mais?

notas para início de ano

I
ó poeta medíocre
diz-me lá então tu
porque teimas em escrever

II
palavras comuns
repetidas
vezes e vezes sem conta

III
espiral em aperto
serpente
mordendo a cauda

IV
e tu, poeta miserável
continuas
nesse labirinto sem saída

V
e tu, poeta lastimosa
tentada
pelos números que te ofertam

VI
arregala os olhos
até que as lágrimas te saltem:
é só comercio, nada mais

VII
ó poeta reles
nem asas te valem
para arder no firmamento

VII
ó triste de ti
que as águas carreguem
as tuas cinzas

VIII
e a poeta disse:
escrevo por que escrevo e pronto
e ponto

[regresso de uma pequena paragem, umas pequeníssimas férias, deixo-vos os votos de um bom ano de 2013, em breve retomarei as minhas visitas pela blogosfera a todos um imenso obrigada por me acompanharem e me permitirem também a leitura dos vossos poemas]