purgatorium XXXVIII

Escrevo.

Escrevo porque nada mais me resta no frio da noite solitária.

Escrevo, antes que a minha carne seja pó, antes que a pele se suma.

Escrevo, pois nada mais tenho a fazer do que esperar, do que ter coragem.

Escrevo e a lâmina repousa na mesa diante de mim, inerte, ameaçadora.

E enquanto escrevo esqueço-me de mim, deixo que a pele entre na carne, a carne desapareça nos ossos e os ossos se partam nas mãos de um desconhecido.

Não acendam velas, queimem apenas aquilo que eu escrevo.

Foto de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

notas para luxuria servida ao fim da tarde

I
dedos frios
dedos nervosos
dedos açucarados

II
lábios carnudos
lábios abertos
lábios expectantes

III
mãos ásperas
mãos em fuga
mãos que violam

IV
pele virgem
pele arrepiada
pele em chama

V
língua que embala
língua que desbrava
oceano que afoga

V
corpo tentado
corpo jogado
corpo violado

Man Ray, The fantasies of Mr. Seabrook, 1930

notas para a desconhecida em mim

I
já não sei onde me levam
estes passos perdidos
por entre a cidade que me esquece, lentamente

II 
fecho os olhos
perante o meu reflexo
nas montras sujas

III
se me encontrar
se me vir
nem sei se me reconheço

IV
o ar frio invade
a pele
aloja-se na carne

V
já houve sangue
nestas veias
vida neste peito

VI
caminho
sem destino
ao meu encontro

VII
repousa na mesa
o veneno
a lâmina afiada

 

esventrado XXI

amaldiçoo o dia que nasce

enchendo o tempo de luz

tocando de leve no rosto dos mortais iludidos

trilho a noite entre abismos

profundos que me crescem no peito

ouço os ecos roucos dos mortos

ateio fogo ao corpo

que sempre viveu viciado

pelo calor do inferno que ergueu

vejo-me arder

vejo-me ser cinzas

vejo-me obrigada a viver tudo de novo

todo este céu azul

causa-me náuseas

e o vomito cresce incontrolável

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

balada XX

olhou para ela de soslaio, pelo canto do olho

esvoaçava em trapos negros

vulto de formas imprecisas e odor quente

quis oferecer-lhe uma mão

ainda que desfalecida

ainda que cravada de sulcos fundos

-não preciso as asas chegam-me bem

ele mexeu os lábios mostrando uma fileira de dentes amarelos

tornava-se impossível respirar

olhou de novo para ela enfrentando-a

desenhou um futuro em linhas invisíveis

e cravou-lhe o punhal com mestria entre os espaços das costelas

ainda sentiu a lamina tocar-lhe no coração

[há mortes que precisam ser ensaiadas]

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

esventrado XX

gostaria de ter sido mais
do que uma mulher deitada na tua cama
acorrentada pelo toque da tua pele
viciada no sabor acre da tua boca
amaldiçoada sob o teu corpo quente

poderia ter sido mais
do que um corpo nu à tua mercê
onde cidades ruíram, onde templos se ergueram
e todos os mares banharam a península de nossos corpos torcidos

poderíamos ter feito mais, muito mais
do que uma melodia gasta num velho gira discos
e um promessa esquecida no tempo
[os copos continuam vazios]
 

esventrado XIX

as mãos escondidas nos bolsos, inquietas
permiti-me invadir o teu espaço dissimulado
sem aviso, sem falar, sem nada esperar
assim como assim, como fomos de rompante

há uma mão que é a primeira a sair, a perder o medo
a conquistar a sua batalha
o toque da pele quente, o esfriar do pensamento na nuca
[por ti dobrei o tronco e toquei as profundezas húmidas]

quando a outra mão saiu impaciente, ávida
arqueei as costas, toquei o soalho frio do teu quarto
deixei que a pele fosse tua, como sempre o fora
entreguei-te a carne que devorarias sem pesar, sem pensar
fui o teu brinquedo
atirada vezes sem conta para os lençóis viciados da tua cama
fui a tua pedra bruta
que moldaste, fizeste e refizeste
de pernas abertas, de pernas fechadas
seios perdidos nas tuas mãos
lábios em orgia de carmim
corpo afogado pelo suor
lagos de sémen onde flores jazem
tardes sombrias estendendo-se pelo quarto, sobre nós

hoje, a tua mão assenta em cima da mesa, serena
acorrentada
e teus dedos já não se mostram impacientes enquanto o sono te invade
 

balada XIX

distantes estão já os dias passados a fumar

de pernas cruzadas no chão da sala

hoje distraio o tempo contando as horas

na nicotina que mancha de vida os dedos

fecho os olhos e tudo se torna mais clarividente

os papeis esquecem-se pela casa, amontoados

perdidos entre mesas, prateleiras, soalho

a maldição de carregar nas mão tinta que não se pode limpar

cheguei aqui com o desejo de vos cumprimentar

saber das vossas histórias, partilhar os vossos sorrisos

mas deste ponto já nem encontro o caminho de regresso

e a memória languida atraiçoa o pensamento mordaz

desaparecem os corpos, as figuras

calam-se as vozes, fecham-se as portas

a realidade escancarada diante de olhos pálidos

a solidão que toca no ombro enquanto se procura um cigarro perdido

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/