«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

sexta-feira, 28 de janeiro de 2011

Manifesto XCV

Foragido

trazes sempre a mala cheia de nada
e marcas de água na biqueira das botas
sujas de pó e de terra

[sim, fiquei aqui
imóvel, a respirar]

falas dos montes áridos, dos lagos frios
cobres me com o vento seco
e pintas-me com estradas de alcatrão quente

[sim, fiquei aqui
silenciosa, a respirar]

tua pele é sal, é areia, é calor
espero que me contes a história
do assalto na berma da estrada

[sim, fiquei aqui
a respirar, sozinha]

chega a noite, chegamos nós,
cansados, suados, deitados num quarto de hotel
chega a língua áspera da despedida

Robert Frank
Publicada por Anónimo à(s) 14:57
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2 comentários:

  1. Jorge Pimenta30 de janeiro de 2011 às 14:19

    a língua áspera da despedida e a estrada de sal
    [sim, estou aqui. nunca saí daqui]. não sou um forasteiro.
    abraço!

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  2. Domingos Barroso30 de janeiro de 2011 às 20:07

    ler tua poesia é um prazer
    como se subisse montanha
    e descesse apressado
    para subir novamente
    ...

    beijo carinhoso.

    ResponderEliminar

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