uma moeda reluziu diante dos meus olhos, ora, aqui está uma grande mentira, uma mentira poética: é impossível que uma suja moeda de cobre reflicta a luz do sol

[é o meu dia de sorte]

guardei-a no bolso, mais tarde colocá-la-ia numa qualquer gaveta em qualquer lado, daquelas que só se abrem para guardar aquilo que outros chamariam de inutilidades inúteis

riscava a areia que se acumula nos espaços dos paralelos juntamente com beatas, papeis e, perdoem-me a sinceridade, um ou outro escarro

alguém me pergunta as horas, sem olhar e sem errar, disparo
[dez horas]

estava de novo na minha mesa de café: ontem fui a última pessoa que aqui se sentou, hoje sou a primeira pessoa que aqui se senta

aqui, e isto porque as leis não passam da porta, pode-se fumar, pode-se fumar, pode-se voar com o fumo que sai de um cigarro em espirais incontroláveis

ninguém: o café está vazio: o Sr. Sebastião e eu
na cadeira vazia de fronte a mim, onde muitas vezes pouso um ou outro pé, uma caixa rectangular embrulhada em papel mata-borrão abraçado por um atilho de fio norte

[ei, está aqui um embrulho]

perante um encolher de ombros pouco interessado, desfaço o atilho, desembrulho o papel, abro a caixa:

uma pequena pedra cinzenta e um cigarro

[Sr. Sebastião, traga um cinzeiro]
(contínua...)