«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

quinta-feira, 10 de fevereiro de 2011

Pedradas XLVII

Tempos verbais

estou:
sem sono, sem fome, sem ruído
sem ar, sem silêncio, sem ti

desconheço quando chegará a hora
a hora que temos para morrer
descer, descer, descer e descer

massacrar o cal das paredes, partir os cristais
estilhaçar as tábuas, em pó
queimar o corpo que resta, cinzas em cinzas, às cinzas

qual é o dia que chega
pelo peito, de dentro, sai e sufoca
enche o quarto de ar, de chuva

malditos, malditos sejam
todos os esqueletos guardados, chaves perdidas
todos os destroços de todos os corpos, que fomos

John Frusciante - The Past Recedes
Publicada por Anónimo à(s) 16:53
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2 comentários:

  1. Marcantonio11 de fevereiro de 2011 às 00:16

    Poeta-pintora expressionista que pinta interiores como se fossem naturezas-mortas, aquelas Vanitas, aquele memento mori. Mesmo para o amor.

    É como uma versão depurada do poema que está mais abaixo, "E agora o que resta de nós? Excelente.

    Beijo, Laura.

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  2. Jorge Pimenta11 de fevereiro de 2011 às 10:21

    há verbos que fazemos melhor em nem saber conjugar...
    beijo!

    ResponderEliminar

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