O silêncio com que preenchemos os nossos dias,
acabaria por revestir as paredes do quarto,
tornando-se no familiar (des) conforto.
Nas jarras outrora povoadas de flores,
jazem caules ressequidos,
abandonados pelos vermes da decomposição.
Nos interstícios do ar saturado,
pairando sorrateira,
a lamina de aço da gélida vingança.
Tem finalmente o guerreiro,
A força da espera,
À sua mercê o corpo não-habitado.
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