«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

sexta-feira, 22 de janeiro de 2010

Do inicio dos tempos,
Chegou um rumor,
Carregado entre os séculos de desespero,
Do salvador desejado,
O guerreiro destemido,
Cujo sangue fervia,
No campo de batalha.

Aquele que se erguia,
Quando devia amochar,
Que vivia perante o assomo do fim.

Ouvíamos nós, os ecos
De uma esperança,
Trucidada no futuro.
Publicada por Anónimo à(s) 18:23

2 comentários:

  1. Primeira Pessoa23 de janeiro de 2010 às 13:51

    poema forte. de imagens fortes. mas extremamente pessimista.

    será que essa melancolia é mesmo nossa, ou a fingimos?

    nem pink floyd explica.

    abração do
    roberto.

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  2. Anónimo23 de janeiro de 2010 às 17:25

    Caro Roberto, quem me dera a mim ter/saber a resposta, mas ela não aparece.
    Abraço

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