Manifesto CXXXVIII

escorrego entre os teus dedos
os peixes são lembranças coloridas em memórias desbotadas
debaixo de um céu obscuro de nuvens cinzentas,
mergulhada em escuridão silenciosa
deixo que o meu corpo desagúe a teus pés

não haverá lágrimas a escorrer pelo peito
não haverá hora marcada nos relógios
não haverá folha no calendário
não haverá palavra a rasgar a carne

fico assim, imóvel

deixa as flores que nascem para o interior da terra
e os rios que param sem retorno possível
deixa que o meu nome seque nos teus lábios

desAlinhados XII

enquanto uma criança salta à corda
num jardim distante,
nascem pregos de aço nas mãos dos generais

a mesma criança corre livre
nas ruas da sua aldeia desconhecida
no lugar oposto, apertos de mãos honram promessas de sangue

de noite alguém virá aconchegar os lençóis,
desejar sonhos azuis à criança de cabelos despenteados,
do outro lado, esfregam-se as mãos
e puxa-se o lustro às espingardas

desenho

falas do tempo como se dele fosses dono
conservado entre os bolsos do casaco
e vais construindo torres altas

pegas no lápis que trazes sempre contigo
desenhas as estradas e as flores do tempo quente
esboças lábios em granitos disformes

e eu não tenho tecto sobre a minha casa
e eu procuro portas em paredes infindáveis
e eu não tenho casaco que vestir

balada VI

hoje acordei e não reconheci o quarto
seria eu que desenhava os lençóis?
a roupa espalhada pelo chão: em rodilhas, do direito, do avesso
o sabor amargo de uma noite esquecida na boca ressequida
ouvi o silêncio do mês de dezembro a invadir a mente
senti o frio do mês de dezembro a rodear a pele

hoje acordei e não foi a teu lado

balada V

que a noite se segue ao dia: isso já sabíamos
que do verão se faz Outono: isso já conhecíamos
que as ondas se desfazem na linha da areia: isso já constatamos
que um céu de estrelas é caminho de navegadores: isso já aprendemos
que a tempestade antecede céus azuis: isso já vimos muitas vezes
que o fogo queima: isso já sentimos muitas vezes

que o abismo é ao virar da esquina: isso, ainda ninguém nos disse

Nick Cave & The Bad Seeds - Stranger Than Kindness (Live, HQ)

conto curto made in Portugal

Maria sai de casa, com o filho ao colo, perfeitamente encaixado no início da anca. O dia ainda desconhece a luz pálida do sol. Hoje é o primeiro dia de inverno, de inverno a sério e não é preciso o calendário para o saber.
No mesmo instante em que entrega o filho aos cuidados da ama, o marido atravessa a fronteira entre a Alemanha e a França. O cansaço é muito, mas a vontade de chegar a casa é maior.
Na noite de consoada, mãe e filho partilham no mesmo prato, a pobre refeição, enganando mais tarde o estômago com uma guloseima natalícia.
Debaixo do pinheiro de plástico, comprado numa promoção com desconto em cartão, não há presentes. Desculpem-me os leitores, mas prefiro substituir por, nunca há presentes.
Não se sabe bem a hora, mas parece que o filho da Maria caminhou pela primeira vez, quando ouviu bater à porta. Quase que consigo imaginar que deve de ter aberto a porta ao seu pai, o seu Pai Natal.
Uns quilómetros mais à frente, numa outra casa, de pessoas com outras posses, João traquina pergunta, Ó mãe, o Pai Natal é made in China?

Fotografia Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/

balada IV

onde estás
procuro uma réstia de neve, mesmo que suja
que me devolva o sabor dos teus lábios
onde pousas o teu corpo
afago os lençóis frios testemunho de noites
longínquas de inverno
onde vertes o teu olhar
desenho montes e vales entre brumas
em cascas de árvores

onde estás
procuro os teus braços firmes
e descubro que a memória me atraiçoa