o animal aproximou-se de repente, de músculos brilhantes devido ao suor que se acumulava pelo corpo, cabelo rapado e mãos desesperadas. deixou antever uma fileira de dentes, enquanto esboçava um sorriso. uma voz rouca e quente questionou, Eu venho do inferno. E tu de onde vens?
ela vinha do ar, não do céu da
atmosfera azul que rodeia a Terra. não teve medo perante a figura e pergunta.
com dureza na voz lá respondeu, Ando por aí. Não sei bem de onde venho.
aproximou o seu corpo do dela,
dobrou-se ligeiramente sobre o seu pescoço. Inspirou e expirou violentamente. ela
permaneceu imóvel, sem se desviar. Não me interessa de onde vens. O inferno não
me assusta, nem os seres que por lá rodam. Na verdade, sei por onde andei e
isso basta-me.
uma gota de suor escorreu do seu
rosto para o seu peito, o ar tornou-se abafado, quase que irrespirável. no céu
juntaram-se densas nuvens negras e o vento fez-se sentir quente. o animal continuou
a falar, num discurso pouco coerente,
Não foi por correr nos caminhos
das trevas que sou banido, deixei-me ceder perante as tentações e devorei os
prazeres que me foram ofertados. não sou um ser de aspeto asqueroso, se bem que
o meu íntimo às vezes o é. saí quando o meu corpo estava saciado, mas a minha
alma não. é tarde. as estações não param. eu não parei. agora estou aqui,
animal de nome, com a alma confusa e o corpo faminto.
ela permaneceu imóvel, ouvindo-o
calmamente. se o seu coração disparou, o corpo soube disfarçar. se o corpo
ganhou forma de boca, ela ordenou-lhe que a fechasse. se a sua pele ganhou as
suas cores, ela obrigou que se tapasse. se as suas entranhas gritavam por ele,
ela ordenou o seu silêncio.
sigo o trilho que resta
entre um rio que não se acalma
um corte no joelho lembra-me
de que não se brincam com as pedras
se não te respeitares
respeita ao menos o que te rodeia
digo para mim
um último encher de ar
os pulmões cansados
olhar à volta
ter tudo a andar à volta
e o rio nos meus pés
e as pedras com quem não se brincam
Porto
a minha cidade de sempre:
o Porto é como um velho amante que se ama cada vez mais
mas já não se deseja, que finge dormir quando chega a noite
é uma espécie de manta de retalhos, muito mal costurada:
misturam-se casas degradadas, onde habitam fantasmas
com casas novas e perfeitas, onde se exibem cartazes de agentes imobiliários
aguçando os novos ricos para uma compra sem pensar
com casas repletas de engenheiros, mestres de obras e trolhas com poucos trocados no bolso e uma cerveja na mão
é um mapa:
onde marcamos a nossa adolescência
pelos cafés, ruas, becos e vielas
onde nos amamos, entre bancos de jardim e passeios mal lavados
e que se tornou numa tela em constante construção
é uma dor que se traz no peito
ora dói, ora não dói
num passado que não volta e um presente que não existe
ruas e ruas
repletas de ninguém
onde se contam os que passam sem ver as ruas
os que cantam esquecidos nas ruas escuras
os que pedem uma moedinha a quem não passa
