«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

quarta-feira, 10 de fevereiro de 2010

(Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/ )

Naquele dia perdido,
Numa qualquer folha de calendário,
O maior dos temporais abatia-se sobre a Terra..

Água que caía impiedosa,
Jorrando de nuvens malditas.

E como ela teimava em cair,
Desfazendo a natureza por onde passava,
Ameaçando aquela que apenas ouvia a sua história.

E afinal, era Primavera.
Publicada por Anónimo à(s) 11:13

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