balada XVIII

de negro se tinge o meu sangue
de vazio se enche o meu peito
e toda uma cidade desfalece no pensamento
entre vultos que se esfumam em cadáveres

de nada servem as memórias
que se guardam em esquinas da memória
esquinas sujas, obliquas, quase cegas
sombrios são os dias que tento despir, os dias 
 líquidos e viscosos que ainda me faltam contar

 

notas para pseudónimo em forma de lista de compras

I

não esquecer:

de fechar os olhos antes de adormecer

a cegueira teima em atacar as negras noites

II

não esquecer:

de dormir acordada

os sonhos são cantos envenenados onde perecemos

III

trazer sempre no bolso

uma lâmina bem afiada

pois nunca se sabe quando o espelho se parte

IV

perguntar sempre

quanto de mim se fecha num nome

que não sendo meu, sempre me coube

V

abandonar, tentar esquecer

a graça do batismo

que nos leva pela vida que se vai desfazendo

VI

aprender

a dormir com os fantasmas

mortos no ventre

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/

[Queridos amigos, companheiros desta minha viagem as férias têm-me afastado dos vossos blogues, apesar de os continuar a ler, é-me difícil deixar comentários pois o tempo é escasso. Tentarei, o mais breve possível, deixar as minhas marcas nas vossas viagens. Muito obrigada a todos.]

notas para naufrágio em Ítaca

I
não será precisa a tua
lamina afiada
disferindo misericórdia

II
de nada serve
coser as tua pálpebras
pois tua cegueira é perene

III
recolhe então à concha
imunda
onde te escondes

IV
pois os braços que se erguem
na tempestade do oceano
trazem mão de degolador

 

notas para amor ébrio

"eles não sabem que vão morrer"

José Saramago

I

são as sombras que nos desenham

nos paralelos de qualquer cidade

nas noites em que nos perdemos

II

não sei dançar, nunca soube

não sabes dançar, esqueceste-te

os mestres há muito que se foram

III

esvazia as tuas garrafas

enche os teus copos

alguém saberá como limpar os despojos da noite

IV

sem voz, sem silêncio

[as trevas penetram pelas paredes do quarto]

rápido, antes que a última golfada de sangue seque

V

os que brincam com as cinzas

não são os mais destemidos

são talvez os mais tolos inconsequentes

VI

no fim

não haverá urna

que nos sirva

purgatorium XXXIV

XXXIV

Há noites que consigo adormecer. A rotina habitual, o cerrar mecânico das pálpebras: estou a dormir, finalmente.

Durante o sono sonho que morro e não há mais nada, um ponto final paragrafo, uma história que vê o seu fim, uma história que não soube como escrever. Faltou-me a tinta. Embrulharam-se as palavras. Emudeceram-me os silêncios.

Só isto, morri e nada mais.

Mas o temido acordar acaba por se tornar realidade e a vida é essa que se segue, apresentada numa bandeja que nunca consigo alcançar.

E quantas mortes encerrarei nesta vida de grades?

bala número dezoito

um dia

quando todas as casas ruírem

quando todas as pedras forem nuvens de pó

quando o silêncio desconhecer os ouvidos onde se abrigar

restarão as cruzes castigadoras de pedra

e de que adianta a sua sombra no incêndio do tempo?

e quem plantará flores de plástico nas estradas de alcatrão?

o meu nome não cabe numa folha de papel

e de minha fotografia apenas um ténue resquício

notas para assalto noturno interior

I

tardes sombrias estendem-se pela janela

as perguntas saltam em queda

até à hora da morte quantas vidas lá cabem?

II

os homens uivam na escuridão da noite

arrastam as sobras do banquete de ontem

mas esqueceram os túmulos dos seus antepassados

III

uma mosca pousa-me no braço

ginástica acelerada com as patas dianteiras

de que lado é que me observa?

IV

até à hora de dormir

são muitas as peles que arrasto

ignoro as que deixo sobre o chão do quarto

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.pt/