«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

quarta-feira, 28 de julho de 2010

Estudo XLIX

pausada(mente)

está na hora de dormir,
cobrir o corpo com o gelo dos dedos,
inspirar o ar insano do quarto,

é chegada a hora de dormir
tombar os ossos no soalho envelhecido,
embalar-se no ranger dos dentes,

(lava os dentes e vai para a cama)

dormir finalmente,
ainda que entre as traças do destino,
dormir para acordar, sorrateiramente


Fotografia de Ed Van Der Elsken
Publicada por Anónimo à(s) 19:02
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2 comentários:

  1. Jorge Pimenta29 de julho de 2010 às 19:11

    e assim se permanece, no limbo da semi-inconsciência onde o sono é talvez o menor de todos os males...
    um beijinho, amiga!

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  2. Marcantonio30 de julho de 2010 às 14:27

    Sempre tão densos os seus poemas! "Embalar-se no ranger dos dentes", que imagem fantástica, a canção de ninar do bruxismo! Bom demais.

    Obrigado, Laura, pela visita.

    Beijo.

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