«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

quarta-feira, 18 de janeiro de 2012

balada IX

uma casa foi mandada construir
de pedras, madeira e terra
sem arquitectos ou engenheiros
rasgando o azul do céu no topo da inacessível montanha

pegou nela por um braço, quase que o partia
na casa deserta ela teria o seu lugar
entre frinchas de luz coadas por escuridão

lavou-lhe o corpo frio na quentura da água
desenhou-lhe paisagens com os fios do cabelo
vestiu-a de leves tecidos que se moldaram com a sua forma esguia

durante muito tempo, tempo que agora esqueceu
observou-a imóvel desenhando o silêncio do quarto
as chamas sorveram os últimos hálitos da sua boca

2 comentários:

  1. Uma cena triste imaginei, Laurinha!

    Beijinho com o carinho de sempre!

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  2. E eu, que vi beleza, ainda que em chamas? Belo, sim...
    Beijos, Lara.

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