«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster

Quarta-feira, 18 de Janeiro de 2012

balada IX

uma casa foi mandada construir
de pedras, madeira e terra
sem arquitectos ou engenheiros
rasgando o azul do céu no topo da inacessível montanha

pegou nela por um braço, quase que o partia
na casa deserta ela teria o seu lugar
entre frinchas de luz coadas por escuridão

lavou-lhe o corpo frio na quentura da água
desenhou-lhe paisagens com os fios do cabelo
vestiu-a de leves tecidos que se moldaram com a sua forma esguia

durante muito tempo, tempo que agora esqueceu
observou-a imóvel desenhando o silêncio do quarto
as chamas sorveram os últimos hálitos da sua boca

2 comentários:

Acqua disse...

Uma cena triste imaginei, Laurinha!

Beijinho com o carinho de sempre!

Tania regina Contreiras disse...

E eu, que vi beleza, ainda que em chamas? Belo, sim...
Beijos, Lara.