«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

sexta-feira, 15 de janeiro de 2010

Ontem sonhei um sono,
Deitada sobre o teu tronco nu,
Enquanto me falavas das verdes savanas,
Eu via o azul dos oceanos, marcado no teu olhar.
Hoje dormi num sonho,
Embalada pela tua voz,
Sussurrando as histórias distantes,
Envolta pelos teus braços.

Hoje espero um sonho, feito de nada.
Publicada por Anónimo à(s) 18:18

2 comentários:

  1. Primeira Pessoa16 de janeiro de 2010 às 00:57

    os sonhos são feitos de tudo.
    mesmo quando os tudos são feitos de nada.
    venho aqui te trazer um afago.
    e esse tantão de amizade.

    é tão bom voltar ao seu blog.

    abraços do
    roberto.

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  2. Jorge Pimenta16 de janeiro de 2010 às 10:13

    Poema perfeito!

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