Na berma da estrada,
Acumulam-se milhares de folhas ímpares,
Outrora testemunho de uma desejada primavera.
Vão passando as pessoas,
Na constância dos seus rituais,
Fingindo assim ignorar a circunstância do dia.

Ao longe um bebé chora,
Pela realidade do imperceptível.
Não tão longe uma criança chora,
Perante a inconcretização do sonho.
Ao perto o homem ri,
Omitindo o choro,
Em ti o ser sofre nas palavras que tardaram.