«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

sexta-feira, 3 de dezembro de 2010

"O coração é um vasto cemitério"-Heiner Muller

IX
andar de baloiço. adorava andar de baloiço: mais rápido, mais rápido. tens que dar lanço com as pernas. não sei bem como é que isso se faz. vá mais rápido, rápido. fechar os olhos: sentir o mundo preso na tábua. abrir os olhos para ver: o céu azul, as nuvens a correrem cada vez mais rápido e rápido. abrir e fechar os olhos. ganhar coragem e largar as mãos. todo o corpo, o esqueleto, preso a uma tábua. nunca: cair, sangrar dos joelhos. lembro-me de minha mãe, do meu pai. pés assentes na areia. vá mais rápido. o som ia e vinha. célere. a Terra é finalmente redonda, ao olhar dos meus olhos fechados. não parar, nunca: enjoo, rápido.
adorava andar de baloiço. ainda hoje.

A view from a hotel window, looking out at Butte, Montana. The Americans, Robert Frank, 1956
Publicada por Anónimo à(s) 18:21
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1 comentário:

  1. Jorge Pimenta3 de dezembro de 2010 às 23:23

    e de jogar às escondidas, e de procurar o aranhiço ou o bicho-papão, e os polícias e ladrões e...
    sempre rápido, ainda hoje... talvez, sobretudo hoje.
    um abraço vivo!

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