possível elegia a um anjo sem nome, mas também anjos não existem

[Fotografia de Laura Alberto]

conquistamos a calçada suja

com os nossos passos sem rumo,

debaixo de estações que nos escorreram pela pele:

o sol que nos traçou linhas no rosto

a chuva que nos matou a sede

tomamos a cidade nossa, construímos casas

com flores roubadas dos jardins:

eu esperava por ti no meio da rua ao som de apitos

tu encontravas-me sempre na minha mesa no café

e juntos fumávamos um só cigarro

hoje, estou na tua rua, à tua porta:

tua casa é agora um prédio devoluto

onde nem os pássaros lhe pousam,

restam poucos vidros nas janelas

e das cortinas já nem a cor se lhes conhece

os jardins foram substituídos por granito

uma extensa língua de paralelos a unir os extremos

e nem uma erva cresce nos espaços ínfimos

a paragem já não existe

os bancos de madeira foram removidos,

substituídos por cadeiras individuais de ferro 

as estátuas são as mesmas, frias, inertes,

mortas

e o relógio bem que podia ter parado

não volto aqui, sem saber o

nome dos versos que escreveste

na concha das tuas mãos