«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares
domingo, 18 de abril de 2010
Longe
Fosse o medo aço, Cravava-o no peito, Fazendo erguer esguias torres, Em pó.
Desejasse o vento desejo, Amargo na boca, Semeava-o nos ventres, De betão.
Recuassem os tempos, Mesmo que em fios de algodão, Para me aninhar ao teu lado.
E é mesmo... o medo? o aço; o desejo? o vento; e o tempo? apenas flocos de algodão... ainda para mais nada doce... pois que longe de ti... Seja o peito a ilusão maior, aquela que dá sentido ao des-encanto nesta escada rolante a que chamamos vida. Beijinho!
E é mesmo... o medo? o aço; o desejo? o vento; e o tempo? apenas flocos de algodão... ainda para mais nada doce... pois que longe de ti...
ResponderEliminarSeja o peito a ilusão maior, aquela que dá sentido ao des-encanto nesta escada rolante a que chamamos vida.
Beijinho!
Incondicional!
ResponderEliminarAinda bem!
Beijo Jorge!