XXXV
o fumo do cigarro sobe em espiral, entre as línguas de luz que fintam os estores fechados. sigo-lhe o percurso contorcido entre pequenas partículas de pó. é provável que o sol queime as searas esta tarde e se abrigue no beiral da porta, mas aqui o frio permanece, imóvel, gelado, irrepetível.
de olhos abertos, de olhos fechados a escuridão rodeia o meu corpo e as papoilas ardem mais quentes do que a luz que as finta.
inspiro o fumo, o pó, o frio, o negro dos olhos e expiro em golfadas geladas.
algures o gancho enterra-se no peito e conto os dias, os meses, os anos que aqui me trouxeram.
a culpa existe: é a pele que cobre a carne, as rugas que sulcam a cara, o sangue que desliza pelos dedos, os olhos que fugiram das órbitas.
adivinho a tarde, lá fora: a tarde parou nos pés das crianças sem forças para a pontapear, a tarde parou nos olhares pasmos dos pais, a tarde parou no dia em que o meu cigarro se apagou.
Laura,
ResponderEliminarimpossível não parar para te ler!
Lindo o que escreves.
Beijos
p.s. a culpa...essa dor fantasma que atormenta.
Querida Andy, obrigada pelas palavras encorajadoras. Os fantasmas teimam em dormir de vez enquando aparecem quando nos distraímos.
ResponderEliminarBeijo
LauraAlberto
P.S.:continuo sem conseguir comentar no teu blogue!
Uma bela surpresa o teu blog, Laura. As duas postagens mais recentes me pegaram de tal jeito que já estou com calos nas mãos e túmulo no peito!
ResponderEliminarUniu-se, assim, o dever ao prazer, pois vim aqui com a missão de furtar tua foto de perfil para um trabalho ligado ao "projeto coletivo secreto" da Cris de Souza. Infelizmente, a foto é inaproveitável. Você poderia enviar-me outra, com resolução mais alta?
Um abraço