A arte de retalhar
sobre a bandeja de prata,
a carne vermelha,
à espera
afiem a faca, Senhores,
ansiosa por retalhar,
os pedaços encomendados,
goteja timidamente o sangue
pelas tábuas de madeira,
longo
Senhores, aproximem-se,
escutem o tambor clamando,
o derradeiro
sorve-se o odor a ferro
entre linhas de humidade
cansadas
levantem-se Senhores,
dos vossos pesados cadeirões,
ela aguarda calmamente, à vossa espera
não sei se a intenção estava orientada para o plano político, mas serve-lhe que nem uma luva... ou melhor, que nem carne à mesa.
ResponderEliminarum abraço!
Jorge, aqui eu deixei que o poema se escrevesse, saisse, sem pensar, o eterno vira e bota!
ResponderEliminarBeijos