«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares
segunda-feira, 4 de outubro de 2010
Pedradas XXI
Na cruz
hoje, provavelmente, não vestirei o preto que importa as tábuas de pinho em cruz a sombra projectada no solo pregos de ferro empobrecido
brancas vestes arrastando na lama a solidão cercando das traves o silencio enterrado entre os prados
epitáfio ao sonho... mas, de que são feitos os sonhos, afinal? vento esquivo e areia fina sobre uma mão desmantelada em crivos que o tempo de felicidade não soube estancar. raios! maldita noite de pré-feriado nacional em que o espírito da república é até mais negro que as palavras que me fogem da boca... sobra o que não se é... sempre foi assim... abraço, rachel!
epitáfio ao sonho... mas, de que são feitos os sonhos, afinal? vento esquivo e areia fina sobre uma mão desmantelada em crivos que o tempo de felicidade não soube estancar.
ResponderEliminarraios! maldita noite de pré-feriado nacional em que o espírito da república é até mais negro que as palavras que me fogem da boca... sobra o que não se é... sempre foi assim...
abraço, rachel!