«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

terça-feira, 16 de março de 2010

Nó

Medo.
Temo-lo no frio dos dias.
Chega de mansinho como uma névoa.
Desmorona os sonhos em castelo.
Medo.
Temo-lo na insónia das noites,
Entra de rompante pela porta do ser,
Corroendo o desejo de metal.
Medo. Só.
E o outro?


Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/
Publicada por Anónimo à(s) 19:08

1 comentário:

  1. Primeira Pessoa17 de março de 2010 às 00:40

    existirá o outro ou algo mais, além do medo?
    às vezes me sinto assim, "paniquento"... e só...

    a poesia me resgata e faz companhia.

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