«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares
quinta-feira, 4 de março de 2010
Mostra-me os despojos, Do amor estuprado, Nas horas perdidas, Dos dias sem calendário.
Deixa-me procurar, Esses estranhos pedaços caídos, Nas ruas sem nome, Da distante Babilónia.
Vivo dos despojos do amor esturpado... em horas perdidas... sem calendário... até a Babilónia é uma miragem... Para quê matares-me? Há muito estou morto...
Vivo dos despojos do amor esturpado... em horas perdidas... sem calendário... até a Babilónia é uma miragem... Para quê matares-me? Há muito estou morto...
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