«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares

segunda-feira, 14 de setembro de 2009

Mensagem

A neve alva cobriu as searas numa noite de Verão.
Chamando a si a mudança temida.
A luz-guia do náufrago errante,
Apagou-se no luar de Janeiro.
O que dormia acordado,
Despertou nas trevas da luz.

Os mortais consultaram os oráculos.
Iludindo a lição sabida,
Fintando a certeza do destino.

O delta inundou-se de água fecunda,
Concebendo o futuro.
Os barcos naufragados desfraldaram as velas
Ao sabor do vento.
As ruínas ergueram-se em cidades

Os oráculos testemunhavam o futuro.
Escrevendo esperança
No trilho a seguir

O Ser sucumbiu perante o homem,
O Homem foi assassinado pelo ser.

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