Estamos:
Esventrados,
Mutilados,
Desfeitos,
Desmembrados,
Corações silenciados.
Vozes que não batem.
Estamos:
Longe,
Ocupando os nossos postos.
«Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.»
de Paul Auster
"Saber que será má uma obra que se não fará nunca. Pior, porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao menos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesquinha no vaso único da minha vizinha aleijada. […] O que escrevo, e que reconheço mau, pode também dar uns momentos de distracção de pior a um ou outro espírito magoado ou triste. Tanto me basta, ou não me basta, mas serve de alguma maneira, e assim é toda a vida."
de Bernardo Soares
quinta-feira, 4 de fevereiro de 2010
quarta-feira, 3 de fevereiro de 2010
Madrugada
Anseio por um silêncio.
Único.
Esquecido entre a areia de uma ampulheta.
Perdido.
Desejo um toque solitário.
Errante.
Descoberto nas dunas de um deserto.
Esquecido.
Sonho um beijo húmido.
Lembrado.
Na espuma do mar fugidio.
Disperso.
Único.
Esquecido entre a areia de uma ampulheta.
Perdido.
Desejo um toque solitário.
Errante.
Descoberto nas dunas de um deserto.
Esquecido.
Sonho um beijo húmido.
Lembrado.
Na espuma do mar fugidio.
Disperso.
terça-feira, 2 de fevereiro de 2010
Fumo
Olho o ar errante,
Lá longe distante,
Desejo ser fumo,
Esvanecendo no ar,
Trepando nos céus.
Espero perder um olho,
Destruído pela acidez de uma lágrima.
Ser surda aos que clamam,
As velhas perguntas sem resposta.
Acende-te fogo,
Leva-me longe,
Longe de ti.
Lá longe distante,
Desejo ser fumo,
Esvanecendo no ar,
Trepando nos céus.
Espero perder um olho,
Destruído pela acidez de uma lágrima.
Ser surda aos que clamam,
As velhas perguntas sem resposta.
Acende-te fogo,
Leva-me longe,
Longe de ti.
Pedra de estátua
Gigantescos os teus olhos,
Com os quais observas os dias que vais passando.
Com eles vês o mar que se agita nos dias de Inverno,
E as ondas que tocam a língua de areia nos dias de Verão.
Distingues os sons de todo o ruído,
Embarcando em viagens ao som do vento,
Enquanto me ouves sussurrar timidamente.
E segues fingindo.
Conheces todo o aroma da vida,
Que gozando, misturas aleatoriamente,
O sabor a terra seca, baptizada pelas tempestades
Com a cobardia encurralada em ti.
Todos os sentidos em ti despertos,
Num verdadeiro sentir desonesto,
Serás sempre uma fria estátua de pedra
Obscurecida por densas nuvens.

(Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/)
Com os quais observas os dias que vais passando.
Com eles vês o mar que se agita nos dias de Inverno,
E as ondas que tocam a língua de areia nos dias de Verão.
Distingues os sons de todo o ruído,
Embarcando em viagens ao som do vento,
Enquanto me ouves sussurrar timidamente.
E segues fingindo.
Conheces todo o aroma da vida,
Que gozando, misturas aleatoriamente,
O sabor a terra seca, baptizada pelas tempestades
Com a cobardia encurralada em ti.
Todos os sentidos em ti despertos,
Num verdadeiro sentir desonesto,
Serás sempre uma fria estátua de pedra
Obscurecida por densas nuvens.

(Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/)
segunda-feira, 1 de fevereiro de 2010
Oráculo I
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