descobri ontem a forma das tuas mãos
cobertos pela fina pele branca, dedos nem excessivamente grandes, nem excessivamente pequenos, os mesmos dedos com que sempre seguraste o cigarro
tenho andado muito, as pernas cansadas, a mente confusa
nem penso, nem sei, o que sei eu ainda?
a língua de alcatrão cansa-me com seu cansaço repetitivo
ouço as vozes, os outros
riem, falam, conversam, riem mais alto
mas não encontro as palavras, a voz encerrou-se há muito neste peito gelado
e o frio é tanto que tento o calor de mil verões e continuo a encontrar o frio
e as tuas mãos ficam guardadas nos bolsos das calças
para que mais ninguém se perca nelas
Mãos ou garras? As imagens do hálito de alcatrão e dos dedos peritos no manejo do cigarro sutentam o texto em alta poeticidade. E, enfim, a autoconstatação da carícia deletéria nos bolsos que extenuam o poder destrutivo das mãos.
ResponderEliminarMaravilha!
Abraços!
laura laura,
ResponderEliminarvocê é aquela que insiste quando tudo é abandono.
eu que tenho guardado as mãos no bolso por tanto tempo sem me deixar guiar, também não possuo caminho próprio...
beijo meu.
ft
no dia em que souber encontrar-me nos trilhos onde me perdi, talvez perceba um pouco do que é essa tal coisa a que chamamos de felicidade...
ResponderEliminarp.s. a música é soberba!