Manifesto XCVII

Porta

vou ficar aqui, imóvel
dissolvida nos grãos de pó
que em tempos construíam todas as casas

vou ficar aqui, serena
a observar a tinta que de desprende das paredes,
o triunfo do bolor

vou ficar aqui, a respirar
o odor que se desprende dos armários
que foram arcas de tesouros, de sonhos, de ilusões

vou ficar aqui, a dormir
até que o tempo se esqueça
de escorrer pelo tecto

vou ficar aqui, à espera
que os ossos sejam pó, o sangue seque,
e os olhos vejam a saída

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/

Manifesto XCVI

Estações

se tenho as tuas mãos
desenhadas no meu peito,
a culpa não é minha

[carrego todos os dias
o feno sobre os ombros, é Inverno]

se trago no olhar
as paisagens que bebeste,
a culpa não é minha

[busco a fonte
onde a água me afogará, é Verão]

se ouço a tua voz
silenciosa, sussurrar-me ao ouvido,
a culpa não é minha

[perdi as amoras
que outrora beijei, é Outono]

se tenho o teu corpo
colado no meu,
a culpa não é minha

[esqueci que o tempo,
o tempo passou e é Primavera]

Manifesto XCV

Foragido

trazes sempre a mala cheia de nada
e marcas de água na biqueira das botas
sujas de pó e de terra

[sim, fiquei aqui
imóvel, a respirar]

falas dos montes áridos, dos lagos frios
cobres me com o vento seco
e pintas-me com estradas de alcatrão quente

[sim, fiquei aqui
silenciosa, a respirar]

tua pele é sal, é areia, é calor
espero que me contes a história
do assalto na berma da estrada

[sim, fiquei aqui
a respirar, sozinha]

chega a noite, chegamos nós,
cansados, suados, deitados num quarto de hotel
chega a língua áspera da despedida

Robert Frank

"O coração é um vasto cemitério"-Heiner Muller

XXII
tenho uma cicatriz no joelho esquerdo. por mais que tente enfeita a rótula esquerda, marca o joelho esquerdo. mas não me dói.
tenho uma queimadura na mão esquerda. não quero que daí saia, mas saiu. e dói imenso.
encher com água, a banheira suja, do quarto frio, na mansão abandonada.
percorrer, com os pés descalços o mármore bolorento, dar um pontapé em qualquer coisa, acender um cigarro, mergulhar naquela água, quentíssima, quente, fria, gelada.
esperar a serpente que entra pela janela entreaberta.

Fotografia de Jorge Molder, Um dia Cinzento

Pedradas XLIII

Verniz vermelho

amo todo esse cinzento
que derramas com a língua inflamada:
pedras cinzentas, árvores cinzentas, nuvens cinzentas
alcatrão cinzento, traços cinzentos, bermas cinzentas
rostos cinzentos, sorrisos cinzentos, olhos cinzentos

[rompido,
náusea, vómito]

E hoje pintei as unhas!

Manifesto XCIV

Deixa cair

consegues sentir
o vento que corre
ligeiro nos teus dedos dos pés
enquanto deitas o teu corpo
e cobres a pele nua, com o resto do que foste

esta aqui sou eu
que te vem morder, despedaçar
fazer sangrar
em silêncio, imóvel
repousas

morfina

Braga, pormenor, Fotografia de Jorge Pimenta

já não sei quantas vezes
me escorreu dos dedos a tua morte.
ficava imóvel a olhar as mãos como se
em cada linha exangue adormecesse o perdão.
sei lá se deves acreditar…
os poetas vendem sempre os sonhos
que plantaram do lado de fora do coração,

mesmo que com o estore fechado.
deixa que a agulha rasgue a pele,
penetre as veias emaranhadas
jorre o sangue em golfadas
de gozo, de luxúria
até que o corpo arda em orgasmos
e se tolde a imagem em negro.

o fósforo risca a noite e acende o rosto.
tem cara feia, mau hálito e não toma banho.
falta-lhe ser homem,
aguçar o sexo
gastar a saliva na pele olorosa
onde a primavera esconde os segredos
que jasão julgou serem de ouro
[qual quê? apenas gemidos em prosa perdida].
é um poeta. um semi-homem. uma ave quase-louca.

já não sei o que te dizer
parece que todas as palavras arderam.
gastou-se a imagem em bancos de nevoeiro
e o farol queda-se em silêncio
[malditas âncoras, malditas
enrolam-se em sargaço
que vem apodrecer na praia
e o sal não te marca mais o corpo].
bocejam os poetas, esquecidos nos escolhos.

a loucura é a única certeza dos amantes.
o amor é a derradeira mentira dos poetas.
Jorge Pimenta e Laura Alberto


The Legendary Tigerman - Naked Blues

Manifesto XCIII

Afogamento

rompe a pele seca que cobre:
ossos, sonhos, dias desfeitos, passado
e o dia cumpre-se lá fora

quando procurares,
não te esqueças de ver
a vaga que se dissolve no oceano

Manifesto XCII

Sede

entra silenciosa pelo peito,
pelas frinchas escuras das costelas
e aloja-se nos pulmões

consome os tecidos à sua volta
musculo, tendão, carne
no fim, só a pele guarda o pó

Manifesto XCI

Viagem

hoje, ou talvez amanhã,
ou mesmo depois de amanhã, parto
de peito vazio, gelado

nenhuma gota de orvalho
mereceu o calor das tuas mãos
enquanto rolava granito fora

[amanhã, ou talvez mesmo hoje]

apodreceram os anturios
esguios em jarras de vidro sujo, baço
ninguém soube do seu odor

[talvez depois de amanhã, ou amanhã]

fecham-se as gavetas
desabitadas
entregues ao esquecimento, ao bolor

[hoje, ou mesmo hoje]

resta a palidez
para carregar, por aí

Manifesto XC

Dor

sei que já fomos felizes, algures
quando as ondas se desfaziam,
na linha da praia
e o mundo era o teu corpo

sei que já vi o teu olhar
na espuma que minga, amarela, suja
sobre os rochedos abandonados
e a noite entrava pelos teus braços

sei que já fomos felizes, em qualquer lado
numa tarde isolada, sem vento, sem ar
sobre o teu corpo
nu



Legendary Tigerman - Then Came the Pain

Manifesto LXXXIX

Pó

acumula-se nas prateleiras, organizadamente
o pó que cai, sorrateiro, silencioso
forma montanhas íngremes de dor
assim disposto na madeira, entre
placas e placas de tempo

desenha linhas de rostos, de estradas
de corpos, tu e eu, despidos
sobre uma cama de lençóis brancos,
imóveis, frios

conheço cada um daqueles grãos de pó,
um beijo, uma carícia, um grito
recordo um a um aqueles grão de pó,
um segundo, uma tarde num dia perdido

no canto do quarto, lambo
as feridas, para que se curem
cada grão de pó despoleta uma infecção
sufoco no pó que me cobre o rosto

Fotografia Gilberto Oliveira

Manifesto LXXXVIII

Cozinheiro

afia o cozinheiro
seus utensílios de inox, paciente
repousa a carne, plácida
sobre mesas de mármore branca

dá náuseas, o cheiro
a desinfectante
impaciente, espera a carne
arrumada em bandejas

num ápice
cortam-se os músculos, a pele, os tendões
não por esta ordem,
espirra sangue por toda a parte

sobe à boca
um vómito contido
de fel, de desejo
a carne branca espera

Fotografia de Laura Alberto

Manifesto LXXXVII

Jorge Molder

Adeus

não te sinto dentro de mim
ficaram entranhas despedaçadas, aquando
da tua passagem em fumo,
o sangue coagulou, em poças, aos meus pés

[e eu quero afogar me nele]

não respiro o teu corpo
arrancaram-se pedaços de pele, enquanto
falavas de infinitos granitos,
os olhos esvaziaram-se, em mágoa, à minha volta

[e eu quero ver esta cegueira]

não sinto os teus pés
perderam-se nos trilhos, onde
desde sempre estiveste
o peito guarda ramos secos, partidos

[e eu saio a correr]

Pedradas XLII

Jogo

sobre o tabuleiro de mármore
de cansativos quadrados negros e brancos
enfadonhas no seu silêncio
as peças do jogo inútil

sonha o peão cortar a garganta, sem dó
de todas as peças, que inocentes
povoam a aldeia
oculta entre nuvens de fumo tóxico

foge o rei, da vil lança
nos punhos dos cobardes

corre o sangue, entre campos
de lama, fétida
xeque?
mate


Mundo Cão - Morfina

Manifesto LXXXVI

À queima-roupa

não é este o sítio, desconheço
estas árvores, estes muros, este musgo
que cobre os inertes estupefactos

desconheço este sítio, não
será aqui que afundarei as botas
em lama fétida, raiada de sangue

do lado esquerdo um mendigo
do lado direito o seu cão rafeiro
passo sem pensar, sem ver, sem querer

não é este o sitio, dispara
o revolver
não me apanhas

Manifesto LXXXV

Lázaro

acaso saberei?
sei bem a fenda que nos espera, algures
uma mistura desleixada de saibro e terra, humidade
que descansa nos espaços do silêncio,
não existe ar, os dias
cumprem-se todos iguais, às estações

resta sempre o cabelo, como uma coifa, imundo
de pó molhado, de lama seca
os olhos esvaziam-se dando lugar a fossas, no fosso
de cinzento chumbo, arregalam-se os dentes
perante carne seca, mirrada, colada ao esqueleto
que se quebra ao sinal do vento, das pás dos homens

as unhas conservam toda a imundice dos vivos
testemunham o entorpecer dos dedos, quedos

não é esta a altura
PONTO

"O coração é um vasto cemitério"-Heiner Muller

XXI
será, provavelmente mais um espelho, de cantos partidos, costas oxidadas pelo tempo, algures deixado sozinho no silêncio que corria, corre e correrá
o grito sairá quase mudo, ensurdecedor perante toda aquela humidade e o cheiro bafiento a esquecimento
erguer-se perante ele e ver a imagem que é devolvida, o troco de toda a brincadeira, sem demora:
não reconhecer a carne que cobre o esqueleto, numerar as veias, uma por uma, que atravessam todo o musculo
não perceber o rosto diante si, duas bochechas mirradas, olhos vazios de água, nariz delgado ornamentado por uma, uma só cicatriz, uma boca de espanto
com um qualquer dedo, tocar o espelho, no sitio preciso do coração. afinal ele bate, sempre, conhecer, reconhecer.
mesmo que os joelhos estejam esfolados, cobertos de sangue seco. mesmo que a pele que veste seja um mapa de nódoas negras e cicatrizes, chegará a hora de sair para o campo, de batalha

Manifesto LXXXIV

Vertigem

sinto a areia que escorre pelos dedos, magros, torcidos
sem dor sobre a memória do teu corpo
enquanto se contorce a espinha, perante o eco
distante de um silêncio amargo

o querer abrir os olhos, mesmo que seja
de ácido o futuro, de pó o ar que respiro
o querer tocar o abraço, sendo ele de fumo
maledicente, asfixiante

desejo a vida, que se esconde
nos becos de uma existência tortuosa
mesmo que insana, falsa, mentirosa

[ora agora minto eu]

o punhal cravar-se-á
e o vómito jorrará pelos dentes
libertando o cheiro azedo, imundo
de todos, todos os que foram


mão morta -arrastando o seu cadáver

Manifesto LXXXIII

Andy Warhol Pine Barrens Tree Frog

Príncipe

Sapo
Sapinho
Anda cá

Sapo
Sapinho
Anda cá
Quero dar-te um beijinho

Sapo
Sapinho
Anda cá
Quero dar-te um beijinho
Abraçar esse teu corpinho

Sapo
Sapinho
Anda cá
Quero dar-te um beijinho
Abraçar esse teu corpinho
Afogar-me no teu charquinho

Sapo
Sapinho
Anda cá fumar um cigarrinho

Mão Morta "Novelos da Paixão"

Polarid 15

Desabamento de um coração

músculo: tum tum, tum tum
batendo sobre o peito, oculto

pedaço de carne: tum tum, tum tum,
até que os vermes chegam, entre mentiras de fumo

carne esponjosa: tum tum, tum tum,
batendo sobre o peito, seco

sai
entra
sai
entra
sai

todo esse sangue infecto
sulfuroso entre os interstícios

tum tum, tum tum

Andy Wharol

Pedradas XLI

Cobardia

corre o sangue em veias gastas, entupidas
da imundice da terra em que te afogas

sob a pele os músculos apodrecidos, ruidosos
soltam-se dos ossos plásticos

todo o esqueleto de peças partidas, perdidas
escondidas no silêncio dos teus braços

queres respirar?

[não quero que respires,
quero que respires o lodo líquido
no qual te afogas,
quero que não respires]

Man Ray, Yves Tanguy, Joan Miro e Max Morise, Cadavre Exquis, 1928

Tendinites V

Jorge Molder, The interpretation of dreams

Onde ficam os nossos pensamentos?
Que lugar é esse onde não entramos?
Por que caminhos nos perdemos
Sem nunca saber o que fomos?
Os locais da mente são apenas fugidios como nós?
Mente-nos a mente sobre o espaço que queremos agarrar?

[Entre as fragas de granito, ficam os risos
dos loucos cuja loucura é a cegueira.]

Onde é que ficamos?
Tu e eu, eu e tu.
Onde é nos deixamos,
imóveis?

A cabeça é o terreno da ilusão
E o corpo a maçã podre das conservas e compotas.
Entre utensílios de alumínio, meticulosamente desinfectados
Há-de estar a faca de trinchar.
Laura Alberto / João Miguel Ferreira

Tendinites IV

peguei no comando e coloquei a vida em pausa
olhei-me parado e nessa quietude deu-se a aparição
vinha envolta em rolos de fumo, frio, gelo e novamente vento
trazia os dias que passam silenciosos pelas estações

a dor de cabeça era exterior a mim
e tudo era plástico e artificial
de que adianta ter jarras e jarras de cristal
o pó cai sempre sobre as flores

a mudança afinal acontece quando nos fixamos
no que de fora nos incomoda

amanhã, esqueci a náusea que me aperta
de fora, de dentro, de fora de dentro de fora

e o fantasma permanecerá errando

Laura Alberto / João Miguel Ferreira


Fotografia de Robert Frank

"O coração é um vasto cemitério"-Heiner Muller

XX
entram cavalos pela janela. não me lembro sequer de um dia a ter visto aberta ou fechada, não me lembro de alguma vez a ter visto assim: encoberta pelas portadas de madeira. as mesmas que o tempo tratou de arrancar a tinta, a cor.
sai o fumo invisível pela porta, pela sala, pelas escadas, pela porta que dá para uma rua: aquela onde não corri, não caí, não fiquei à espera que se abrisse a tal porta, debaixo de uma gelada chuva.
mudo os tacos do quarto, um puzzle com várias soluções, mas sobra sempre cimento, cotão, cimento e mais cotão.
abro e fecho os armários, as gavetas, os guarda-vestidos sem vestidos, sem memória.
recolho o que não conheço, não reconheço. tenho um nome, um nome que nunca ouvi, que nunca ouvirei mais, mas que existiu algures entre os dias do calendário.

na verdade, o que entra é frio: a saudade de saber sentir saudade

Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/

Manifestos LXXXII

Poeta

quer o poeta nuvens de sonho, altas no céu de azul
enquanto arrasta os pés no lodo dos dias,
busca os cêntimos na fenda do tempo
que passa sem piedade nas rugas do peito

bebe o poeta a água de chuva, caindo das caleiras rotas
afoga os dedos em promessas de vento
os cabelos embranquecem, a carne separa-se dos ossos
e bebe a água da chuva a alma do poeta


Fotografia de Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/

Polaroid 14

O rei

meu pai veste uma cota de ferro, é o D. Afonso Henriques
segura a espada de lâmina afiada com a mão esquerda, é o D. Afonso Henriques
monta no cavalo, a galope, a galope pelos campos, é o D. Afonso Henriques
sangra do peito no dia de todos os dias
meu pai é o D. Afonso Henriques, quando o tempo o teima ser, tempo

Polaroid 13

Escamada

na velha cave, esquecida
marca o dia numa agenda de gaveta, capa de couro

estava vestida de negro
no dia em que os seus cabelos se tingiram de branco

na cave esquecida, velha
deixa que fujam as estações lá fora, inala o cheiro a bolor

no dia em que se esqueceu de andar
na esquecida cave velha
tira a mão do bolso, agarra a navalha ferrugenta
a mesma que lhe traçou os pulsos
e nesse dia lembrou-se como amanhar o peixe


Rage Against The Machine - Freedom live 1994

Polaroid 12

Tatuagem

nas costas da mão: o sal da boca

nas palmas da mão: uma folha em branco

saca a navalha do peito
trilha o caminho que ilude
através da pele, do musculo, do tendão, do osso

seja o sangue a água que lava
todos os micróbios do silêncio

"O coração é um vasto cemitério"-Heiner Muller

XIX
hoje reparei que cresciam ramos no telhado, entre manchas de ferrugem distingui ramos secos, afinal, molhados, frios. com um simples esticar do braço, um distraído mover de mão, conseguia pegar em qualquer um daqueles que ramos, que caiam, atingíveis.
sempre alta estivera aquela prateleira, disfarçada entre duas portas corrediças de contraplacado, inatingível. sentada no corredor de alcatifa grená, admirava aquela prateleira. um dia alguém a forrou de oleado florido, no futuro seriam precisos pionés, e noutro futuro acabaria por se rasgar, de vez, o oleado florido.
nas tardes de Inverno admirava aquela prateleira, alta, distante, impossível de escalar, mesmo com um velho banco de madeira encardida.
a alta prateleira guardava, religiosamente, uma lata de folha, cor creme, na qual, uns anos mais tarde, aprendi a ler: bolachas. para quê saber ler? sabia perfeitamente que lá guardavam-se as bolachas maria, torradas e tostadas. sabia perfeitamente que todas as tardes comia duas ou três ou quatro daquelas bolachas. ou até mesmo cinco ou seis.
hoje, que me adianta saber ler e escrever, procuro na mesma lata de folha, cor creme, as letras que posso usar.

Polaroid 11

Acidente como prato principal

se engolir um caroço, sufoca:
o ar pára, o sangue corre cada vez mais rápido
os olhos esbugalham-se de dor
os pulmões exigem,
o ar continua parado

se engolir dois caroços, sufoca:
o ar pára, o sangue dilata-se nas veias
o peito não contém um só coração
os pulmões explodem
o ar continua parado

se engolir em seco:
o ar pára, o sangue corre até às pedras
o peito explode em surdina
os pulmões mirram sobre as costelas
o ar começa a circular

quando engolir, recorde:
veja bem aquilo que come


Marcantonio, Melancolia 27 – Consensus Omnium Sapientium Técnica Mista 141×81 cm Rio de Janeiro, 2006
http://cadernosdearte.wordpress.com/

Pedradas XL

Egoísmo

saem pequenas gotas pelos poros
ficam imóveis sobre a pele seca de sal
numa sintonia perfeita, esféricas

rolam sobre os sulcos dos dias, das noites, das estações
afogam as suplicas silenciosas das noites defeituosas

guardamos em frascos de vidro
os braços imóveis, as mãos arrancadas

amanhã quebramos os dedos, esgaçamos as unhas
e mordemos os corações estragados

Marcantonio, Melancolia 30 – Vertebral Técnica Mista 158×80 cm Rio de Janeiro, 2006
http://cadernosdearte.wordpress.com/

Polaroid 10

Forjado

no armário: de ferro, fundido, branco, enferrujado, com três pés assentes num velho tapete, gasto

debaixo do velho espelho: de arestas partidas, oxidadas, reflexo fosco da imagem que não existe
no armário de ferro, sobre o tampo retorcido: o veneno
no espelho torto, na parede descascada: o antídoto

"O coração é um vasto cemitério"-Heiner Muller

XVII
estava cansada disso: sempre frio, frio, dias frios, anos gelados. não encontrava casacos suficientes que tornassem as horas menos isso, frias. os pássaros abriam as asas diante de mim e as penas estavam congeladas, tentava aquecê-los e eram pássaros, sem peito, sem bico, nadas.
estou cansada disto: sempre frio, frio, estações paradas no gelo árctico. quando tiro a roupa, demoro minutos, horas, tiro a roupa, tiro, tiro e tiro. não encontro nada a não ser um pequeno cristal de gelo colado no peito. continuo a tirar a roupa e a ter frio.

Manifesto LXXXI

Dissecação

escorre o musgo pelas fendas do granito, quase
que posso jurar que te vi respirar

finco as pernas numa poça de lama, de certeza
que te vi respirar, quase

guardo os utensílios de alumínio
acreditei tempo demais
que sobre o peito bateria um coração

fecho os vidrinhos de desinfectante
imaginei em silêncio
a areia que saia dentro das unhas

Marcantonio, Melancolia 37 Técnica Mista 80×146 cm Rio de Janeiro, 2006
http://cadernosdearte.wordpress.com/

os seis sentidos

Fotografia Pedro Polónio, http://club-silencio.blogspot.com/

I. olfacto
amanhã quando acordares, não
te esqueças de fechar os olhos
guarda o nosso cheiro no vidro da mesinha.

II. audição
martelo, bigorna, tímpano.
a nova retina do ser
nasce do som do teu bater de asas.

III. paladar
amanhã, banha-te na água das
nossas lágrimas. arrumadas na prateleira
estão as línguas. em sal.

IV. tacto
seda ou areia,
só com o teu corpo
se escreve a palavra “pele”.

V. visão
amanhã quando te deitares
pousa os olhos sobre os destroços
em que nos guardamos.

VI. intuição
mesmo não sabendo se existes,
sinto.
e se não basta?…

Laura Alberto e Jorge Pimenta

Sur-Realidades

Fotografia de Berenika

– Tu, quando estás comigo és surrealista.



– Surrealista, simbolista, decadentista… Chovem os sufixos gramaticais, mas esconde-se a matriz semântica.
– Tu, quando estás comigo és surrealista, até porque o papel é permeável a toda a chuva.
– Continuo sem gabardina para resistir à enxurrada, sabes? Até porque as etiquetas sempre me confundiram e a poesia é impermeável. Tu e o teu surrealismo ajudam a entender (me)?...
– Deixa lá, a pele é permeável a toda a chuva. Afinal, o que é o sangue sem a água, a água sem o sangue, o real sem o surreal?
– Às vezes pergunto-me sobre o que está mais próximo de nós: o real ou a sua caricatura – pomposamente etiquetada de surreal? Ei, passas-me o espelho? Não consigo respirar…
– Não encontro o interruptor. [Cegueira total].
– E a pele? A impermeável pele, terá desaprendido de tactear, de alumiar?...
– Deixa-a de molho. Quem sabe encontra os ossos que vestir. Olha, parti o espelho. Crás!
– Oh, e agora? Preciso do vidro. Sabes, é que eu temo a água e o seu reflexo; foi-me dito que derrete os olhos. Já não sei o que é pior: asfixiar ou deixar de ver…
– Destapa o frasco. Bebe o veneno.
– A cortina corre, a luz apaga-se, os aplausos escondem-se no interior das algibeiras. A humilhação é o granizo que lava, hoje, o palco. –



– Queria oferecer-te o que não tenho – o lobo e o cordeiro cabem na mesma veia. Achas que o ar que nos falta é o segredo que os junta?
Toma. Gostas?
É a panela mais silenciosa que encontrei.
– Deixa-me simplesmente fic-ar.
– E a nossa vida enche-se com tudo aquilo que não nos cabe –

Laura Alberto e Jorge Pimenta


Mão Morta-Tiago Capitão

Polaroid 9

Ano Novo

hoje cortei um braço, pela simples razão de o cortar
ontem arranquei uma perna, pelo simples motivo de a arrancar
amanhã procuro como cauterizar os golpes de azar

enquanto corre o silêncio à volta
entre lama, frio, gelo
desenham-se círculos na areia movediça